Primero fué el toro y su sangre:
La Tortura no es cultura, clamaba la mano en el muro.
Luego cedió el paso a un inmenso blanco tan vacio y quieto,
como el silencio del transeunte cotidiano.
Pero su sino no tuvo paciencia
y pronto el mensaje antisionista se vió en él posado,
con un piquete local añadido:
su horfanda declarada de apoyo gubernamental.
La voz de un niño que reclama a su padre se puede detener a bofetadas,
más no así lo que piensa...
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Pasan los años y crecen los umbrales de intolerancia.
¿Acaso las mañas serán primas hermanas de las canas?
Este exilio autoimpuesto ha sido un respiro
que de vez en cuando, para recordar su razón de ser, ha de ser sacudido...
...pero por favor: no tan fuerte!
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Furtivamente evita el camino más directo.
Mira de un lado a otro, o acaso hace el remedo detrás de sus culo e´botella,
antes de sentarse en la esquina pre-elegida, la del ritual cotidiano.
Y entonces, con similar suspicacia, entra su mano en la bolsa y voilá:
saltan de ella cientos de mendrugos de pan...
Las palomas acuden puntuales a su cita con el viejo.
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La ciudad hace de nuevo su jugada,
vistiendo su cabeza de blanca nieve
y los pies del lila de los Apamates...
Contrasta así con los nuevos seres que la pululan,
hermanos de asfalto del Profeta
y signo inequívoco de forzoso crecimiento.
Acaso puja por mantener su dejoo pueblerino,
ese hechizo que a más de uno nos dejó aca atrapados...?
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Casas se suceden una tras otra,
y su pentagrama eléctrico, cordón umbilical a lo civilizado,
corta la visual del cielo. La violenta:
izquierda,
derecha,
diagonal
y directamente a la paz que su contemplación puede causar...
¿Qué pretendemos ocultar?
Es un empuje premeditado que obliga a mirar el suelo
y así evitar elevar el rostro.
Mostrar la cara.
Respirar profundo
y con calma...
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